Había una vez un ser que no reconocía los colores como los demás. El verde podía ser marrón, el rojo podía ser gris y los semáforos eran casi siempre un acto de fe. Eso lo obligó a entrenar el oído y así, donde otros se guiaban por la vista, él empezó a encontrar en los sonidos una brújula más confiable. Fue tal vez por eso que nunca terminó de convertirse en violinista, esa palabra tan precisa y pequeña, pero sí en un músico, que es más amplio, más impreciso y, por eso mismo, muchísimo más verdadero.
Era autista pero no vivía en otro planeta sino que registraba este con una intensidad particular. Contaba sus pasos, los silencios, las rutinas y todos los gestos como quien descifra partituras invisibles, encontrando belleza en lo que los demás pasaban por alto y cansancio en lo que para otros era completamente normal.
Respecto al género, jamás se conformó con la caja donde lo quisieran encajar. A veces corbata, a veces tacones, a veces ambos y otras ninguno. Sin panfletos ni diplomas de «aliade», simplemente con la convicción de que los engranajes sociales funcionan mejor cuando dejan de rechinar.
Si lo buscan, lo encontrarán siempre entre fotografías, ensayos de orquesta, palabras que se doblan como espejos y alguna que otra risa a destiempo que no le molesta porque está acostumbrado a vivir fuera del compás oficial.
Y confundiendo siempre el rojo con el verde, pero jamás la música con el ruido.
S. Basaldúa 